Настоящее - такое же будущее, каким когда-то было прошлое. Прошлое - загадка, переставшая быть загадкой. Невозвратимое, оно всегда возвращается само, усмехаясь, блестя очередным витком спирали.

Отчего же я так наивен, отчего всегда жду чего-то нового от очередного повторения, очередной копии? Не я выбрал этот путь, он выбирает меня. Я ненавижу его, но к нему я привык, и этого достаточно для того, чтобы ждать чего-то нового от очередного повторения, зная, что его не будет.

Каждый день, когда ты возвращаешься домой, и ключ проскальзывает в замочную скважину и дверь отворяется, и ты входишь, и знаешь, что вчера ты точно так же пришел домой, и точно так же почувствовал, что ничего не изменилось с тех пор, как вчера ты вернулся домой, и ключ... и дверь... и ты вошел....

Лишь иногда, очень редко, неимоверно редко, мимолетно, как пылинка в сверкающем разряде статического электричества, проскальзывает - "а ведь день прожит не зря". И точно так же все будет - и давка в метро, и ругань соседей за стенкой, и даже пожарные сирены ночью, но ты - ты будешь другим, непохожим. Так ты спрашиваешь, стоит ли ждать? Стоит. Ради этого - стоит.